SE IGNORI I FONDI E LE CIME; SE IGNORI IL PIANTO OD IL RISO; SE PORTI MASCHERA AL VISO; NON LEGGERE QUESTE RIME...

C’era una volta... che cosa?

Son come grullo stasera!

Non mi ricordo; ma c’era,

C’era una volta qualcosa.

Devi saperlo anche tu,

Povera foglia di rosa....

C’era una volta qualcosa,

Qualcosa che non c’è più….

Perché il brutto e il malfermo fanno

il proprio ed altrui regno ed il…

Il bruto ci vive e tace,

E si contenta del mondo;

Ma l’uom si leva dal fondo,

E grida: No, non mi piace!

Il mondo stupido e reo,

Ove il destin mi gittò,

No, non mi piace, e perciò

Io un altro me ne creo.

Un altro molto diverso,

E più felice e più bello:

Io me lo creo col pennello

E con la nota e col verso.

Però che, tristo o giocondo,

Io da me stesso fo parte,

E perchè il fine dell’arte

Si è di rifare il mondo.

…Così prego il Sacro ricomporre mito andato

… ma ora di nuovo contemplato e per sempre rinato…  

Poi che il buon tempo è fuggito,

Un pover uomo diviene

(Se di più viver sostiene)

A se medesimo un mito.

E ricordando il passato,

Dubita e chiede sovente:

Fu tutto ciò veramente,

O l’ho soltanto sognato?

Stanco si ferma per via,

E tutto ciò che rimembra,

E per cui visse, gli sembra

Antica mitologia…

…Pregare una Dèa ed il sogno suo fuggito….

Acqua serena e tersa

Che sotto i faggi e gli elci

Scaturisci riversa

Dalle squarciate selci;

E indugi e t’inzaffiri

Nella conca profonda,

Traendo in lenti giri

Alcuna morta fronda;

Oh, quante volte, ansante,

A dissetarmi io venni,

Fra queste vecchie piante,

Ai gorghi tuoi perenni;

E a te da presso, quando

Il meriggio più cuoce,

Muto giacqui, ascoltando

La tua limpida voce!

Allor, tra l’ombre e i cavi

Sassi celata e chiusa,

Oh, allora tu cantavi

Come un’agreste musa;

Cantavi dolcemente

Una canzon giuliva

Che di sogni la mente

Innamorata empiva.

Passò quel tempo, ed ora,

Mentre disperdi e frangi

L’anima tua sonora,

Non canti più, ma piangi.

Piangi; — forse rampogni,

Sotto quest’ombre miti....

E i sogni, i dolci sogni,

Son per sempre fuggiti…

..Ma dove pur nati

non certo in quella fossa profonda

nominata progresso

la quale per il vero

fa Rima

e con questa diletto

nell'oscuro abbisso

ove… dietro enuncia pensiero

e la testa cagiona soddisfazione…

vista e diletto del proprio

…ed altrui cesso…

…Giacché una volta ove regnava la vita….

Ora la crosta rinnova frattura

e sì più che certo non essere evoluzione

da un Dio cogitata….

bensì altra materia mal purgata…

…o forse solo con la catena... liberata….  

I.

No, non è vero poeta

Chi abbia un’anima sola,

Che mutar senso o parola

A se medesima vieta.

Quegli è poeta che cento

Ne chiude ed agita in petto,

E ognuna ha vario l’affetto,

E ognuna ha proprio talento.

II.

Ho caro il verso minore

Che rechi in punta la rima,

Come lo stel sulla cima

Reca lo sboccio del fiore.

Ho caro il picciolo verso

Che guizzi come saetta,

E sia, come lama schietta,

Saldo, flessibile e terso.

III.

Se tu di ciò non ti pasci

Che sparve senza ritorno;

Se tu non muori ogni giorno,

Ed ogni giorno non nasci;

Se il rivo, la rupe, il fiore,

L’aria che odora d’assenzio,

La nube, l’ombra, il silenzio,

Non dicon nulla al tuo core;

Se ignori i fondi e le cime;

Se ignori il pianto od il riso;

Se porti maschera al viso;

Non leggere queste rime.

IV.

Leggere vuoi? Non cercare

Nel disadorno volume

Il superesteticume,

Le preziosaggini rare.

I sensi astrusi e sconvolti,

Che per la gran meraviglia

Fanno inarcare le ciglia

Alle bardasse, agli stolti.

Non vi cercare quell’arte

Che ornando svisa; non quella

Che fuca, minia ed orpella

Di parolette le carte.

Non l’armonia frodolenta

Che sembra dire e non dice;

Nenia di vecchia nutrice

Che vecchi bimbi addormenta.

Semplice, chiaro, preciso

È, pur nel verso, il mio dire:

Non so, non voglio mentire

Nè la parola, nè il viso.

Siccome sgorga nell’ime

Convalli un’acqua natia,

Così dall’anima mia

Sgorgarono queste rime.

V.

Se d’un mio querulo accento

Serbi il tuo core la traccia;

Se un mio pensiero ti faccia

Restar sospeso un momento;

Se di te stesso talvolta,

Scorrendo i bianchi quaderni,

Alcuna imagine scerni

Nel verso breve raccolta;

Se, mentre leggi, ti senti

Rigurgitare nel petto

L’onda d’un tenero affetto

E dei ricordi frementi;

Dopo aver letto brev’ora,

Il picciol libro riponi:

Forse, nei giorni men buoni,

Lo vorrai leggere ancora.

(A. Graf)