LA SCULTURA FUNERARIA (Seconda Parte) (21)

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La scultura funeraria (Prima Parte) (19/20)

Prosegue in:

La scultura funeraria (Seconda Parte) (22)

Come l’artista scavo la pietra,

animo la scultura della mia illusione

scolpita nel principio di una diversa

passione.

La pietra è più dura di ogni cuore

che incontra la mia penna,

la dura pena per ogni tortura

ombra del loro Dio.

Perché raccontano

che è la più bella visione,

Madonna che aspetta la sua offerta,

con il bambino gravido e senza rancore. (1)

Era la nostra Dèa nel principio,

prima del libro del profeta, 

le hanno rubato anche il sorriso,

acqua di torrente che sgorga

nella mente.

Mentre Cibele semina il campo

del mio paradiso,

dove coltivo con solo il sorriso,

il frutto proibito tributo

per un nero aguzzino.

Cui debbo anche il dolce vino,

dona l’ebbrezza e la comprensione,

una penna che incide la dura pietra

divenuta passione.

Rito nuovo come sangue che sgorga

da una ferita della nuda terra. (2)

Scavo nella memoria,   

scavo la zolla,

scrivo con l’aratro il sogno nascosto

confuso con il peccato.

La pietra assume visione

di un altro Dio,

per tanti è solo un caprone

mal scolpito.

La pietra mi racconta

un’altra visione,

coniato nel profilo di una moneta,

nella giara antica dove la tomba

l’ha restituita.

Racconta un diverso amore

e la terra di un altro colore.

Racconta la gloria di un altro peccato,

racconta la storia di un altro Dio,

forma la statua di un altro oracolo.

Racchiuso nella pergamena di un filosofo,

raccolto dalla parola di un’astronomo,

raccontato per bocca di uno storico,

intuito dalla mente di un matematico. (3)

La pietra incide il principio

di un diverso Dio pregato.

La mano,

fossile antico di questo Creato,

scolpisce la forma divina di un

corpo,

ma con la testa di antico animale,

non sacrificato sull’altare.

Adorato come principio del Creato,

mitologia antica, diversa creanza:

insegna l’istinto d’un sogno proibito,

striscia cammina e poi vola lontano.

Dona i colori di un diverso

miracolo,

pensiero di vita infinita creazione,

pian piano diventa la sola

ossessione. (4)

Ora la mano accarezza il profilo,

scultura con corpo divino.

Il ricordo muta in passione,

la lacrima scende sul viso,

la goccia segna la fronte.

Adoro la bestia chino vicino

alla fonte,

quando il giorno aveva una

diversa ora,

e mai vi era paura.

Accarezzo il corpo,

come la pietra che mi dona

un altro fossile della memoria.

Bacio la vanga che mi ha restituito

Divina creatura,

piango la memoria di un’altra

storia.

La forma nell’ora del giorno

assume ora un nuovo contorno.

Ogni strato di pelle

che semino lieve,

è una scultura che ridona sorriso.

La forma ora assume colore,

il Dio muta il corpo perfetto

in maschera di terrore.

Esorcizza paura e dolore,

una vita impastata coi Démoni:

una lotta fra la luce

e la più nera visione

di dolore. (5)

La lotta si fa dura,

fra il bene che avanza,

e il male che domina ogni

sostanza,

scritta nella dura terra

della rozza materia.

La pietra diviene diavolo contratto,

angolo perfetto dell’intera

costruzione.

La scultura mi dona paura antica:

una parola non ancora capita,

quando Dio sussurrava

la prima rima nella materia,

lenta poesia della vita. 

Ha ferito solo la memoria,

un bene donato e mai capito,

forse solo appena intuito

nel gene del primo elemento.

E nella forma perfetta di altro

Dèmone

dell’intricata storia. (6)

Rapirono così il ricordo di una

preghiera,

illuminata anch’essa

da una stella.

Così rubarono l’amore di un Dio

che lotta contro la prigione

di un profeta,

perché non è materia

come la sua terra.

Ora mi dona la stessa visione.

La poggio sulla sua terra,

ora che il mostro invade il sogno

e diviene incubo di un altro regno:

la pietra incisa assume la forma

di una divinità mostro indegno. (7)

Invase per molti secoli

questo regno:

forma estinta di un’altra vita,

morta di colpo per mano di una

meteora impazzita.

Incise la volontà di un diversa

coscienza,

divenuta principio di vita

scolpita nella pietra.

Pian piano ci mostra la bellezza

antica,

splendida nella forma scolpita,

con una testa proibita di bestia

divina.

Gene della memoria,

scava un primo ricordo

mai morto,

forse solo un Dio…

…appena risorto. (8)  

Ricordo questo sogno,

paura mai morta

come una divinità

sepolta,

estinta come lo scheletro

crepato di sete

sulla riva del torrente.

Ricordo la visione di un animale,

lento striscia e mi spia,

forma mai estinta di vita.

Ricordo la terra tremare

al passaggio di quella Dea.

Ricordo il diavolo assumere

nuova visione,

nel caos di una nuova dimensione.

La pietra mi dona tanti troppi

ricordi mai sepolti,

e assume un nuovo colore,

in questa giornata piena di sole. (9)

Sono uno scultore,

e in un sol giorno scolpisco

la memoria,

di milioni di anni di storia.

Capisco che il chiodo è solo

l’ultimo minuto di uno stesso Dio,

morto troppe volte all’ombra di una

pietra,

della mia grande scultura.

È visione antica nominata mitologia,

ripetuta nella mente

di questo piccolo torrente.

La incido con amore e sudore

dalla mattina alla sera,

di un giorno infinito

….senza preghiera. (10)

La pietra,

più la giornata passa e muta

colore,

più assume diverso spessore.

La scultura antica diventa profilo,

si beffa del mio sudore

accompagnato al triste destino.

Ride al sole della nuova venuta,

ride come un satiro della mia scoperta,

ride della forma che incido,

ride osservando il mio profilo.

Mentre io scruto il suo

levando la polvere.

Lei mi asciuga la fronte di tanto

sudore,

e mi fissa con l’occhio rivolto

in un'altra direzione. (11)

Mi fissa e ride dell’illusione

del tempo che scorre.

È nato ridendo

ed è morto contento,

con la certezza che il tempo

mai è esistito,

quando adornava la tomba

del suo Dio.

Quando vegliava la sua casa,

quando annunciava il nuovo

martirio,

divenuta ultima tentazione

per un mondo migliore. (12)

Il caso lo volle ubriaco di gioia,

per ugual stella

che illumina la luce della parola.

Lo vuole ora,

muto testimone, 

con solo il riso della comprensione

di un’altra visione.

Continua a ridere,

mentre lo poggio a terra,

il mulo fedele spalanca la bocca

appena lo vede.

Il cane abbaia al vento,

urla alla bestia,

che scalcia e tira l’aratro

in un'altra direzione. (13)

La statua ride dello scompiglio,

è di nuovo padrona della situazione.

La stella muta colore

e dona nuova visione.

Un popolo intero trema

per questa divina creatura.

Chi prega, chi cerca riparo,

chi ritrova parola.

Lui nel riso del suo Dio,

prova solo compassione

per tanta incomprensione. (14)

 

Ride di gusto,

è la sua preghiera,

osservando il volgo

fatto ignoranza…,

che nella storia compone

la materia.

Rimane a guardia della casa,

luogo sicuro di una saggezza

che non conosce paura.

Solo l’avventura di un nuovo

cratere:

scava la pietra,

e un  Dio che offre la sua

cenere…

per una nuova preghiera.

La pietra muta sostanza,

diviene scintilla brilla come

un sole.

Luccica come le stelle,

ora stanno di guardia alla falce

d’una luna che saluta…,

la mia nuova avventura. (15)

Mi racconta con un sorriso,

verso la strada del mio paradiso,

di un altro mondo

e mi fa regalo del suo oro.

Mi narra di un’altra epoca

con una luce piena di gloria,

per dirmi solo che la scultura

non è ancora finita.

L’arte antica della mia ricerca

merita solo un dono d’amore,

è la rima di un’intera giornata

trascorsa al sole di una zolla di terra.

Ad ogni sasso incontrato

della mia vanga,

non ho pronunciato

una sola bestemmia,

né contato una preghiera,

ma parlato con la semina,

antico amore della mia infinita

ora.

Perché mi vuole più solo

di ogni pietra.

Incisa scolpita adorata,

come un antico profeta.

a cui non è concessa parola. (16)

Come un oracolo scopro

il miracolo.

Uno sciamano beve l’antica

bevanda,

e ride di gusto al tesoro trovato,

premio per ogni ora della giornata.

Una vita mai raccontata

dalla sacra memoria,

nella geografia della loro…

…oscura ora! (17)

Volge il giorno alla fine,

ogni stella racconta

la mia ora,

non s’attarda per il sogno

della notte,

mentre veglia e narra

un mondo senza parole.

Verità muta,

apre la vista della mia prima

forma.

Anima assopita prima dell’Universo

fatto materia,

prigioniera di una roccia dura,

dove scorgo il Dio della mia

scultura. (18)

Volge il sole al tramonto,

ed io ho scolpito la mia pietra

fino in fondo.

Ho vangato la memoria

di una giornata senza tempo…,

all’ombra di una strofa.

Mi ha insegnato la segreta via,

mentre il cane rimane a guardia

dell’opera mia.

Mentre il sole abdica la sua

ora,

ad una luna che mi adora.

Su un giaciglio che è solo

il misero premio,

per aver scolpito il tempo. (19)

Ora scorre lieve come un soffio

di vento,

gira nel vortice del bosco,

dove tante anime si rincorrono

fino ad un pozzo senza

fondo.

Dove un tempo parlarono

con la luna,

e l’acqua insegnò loro

una nuova parola…

dal nulla di quell’ora.

Ora invece chiedono solo

nuova gloria…

ad una vita mai morta

alla stessa ora,

perché regalò

la prima parola.

Ad un anima senta tempo

prigioniera della parola…

e scolpita nella materia,

con solo il tempo a scavarne….

la memoria. (20) 

Frusciano fra gli alberi

chiome scure di rami contorti

ricolmi di stelle.

Ogni foglia sospira lieve

al loro pallido colore,

scrigno di ogni preghiera

che in segreto rito…

intonano la sera. (21)

Pregano la terra e l’amore.

Il bosco,

segreto padrone

di ogni ramo e foglia.

Perché orna la gloria

di una natura mai morta.

Solo maestra incompresa

in ogni principio,

musa e anima di ogni

respiro. (22)

Quando dormo sullo scuro

giaciglio,

odo le voci rami di vita,

parlano ora la lingua

incompresa,

di foglie che pregano la loro

messa segreta. 

Poesia come musica sospesa 

senza una chiesa,

mi insegna la via

più in alto della grande

chioma,

dove vedo una stella che

illumina…,

la rima di una nuova strofa.

Ridona potere e speranza

di una diversa visione,

e vuole la vita di un diverso

colore. (23)

Il sogno mi lascia muto

in attesa del giorno,

sull’uscio di un alba simile

ad un nuovo tramonto.

In questo tempo di nuova

memoria,

mi dona una pietra da 

scolpire per la storia.

Antica come una diversa

dottrina,

mentre il giorno s’appresta

ed inonda la casa,

nuova luce ad ogni ora 

che avanza.

Lenta mi prende la mano,

e mi benedice alla fonte

della vita,

memoria di una Dèa,

senza una chiesa. (24)

Verbo di ogni

elemento, 

dona il principio non detto:

spiga che cresce,

pane povero che macina

la sua lenta preghiera,

ogni minuto chino sulla

terra,

della mia chiesa segreta. (25)

L’opera mia prende forma

e sostanza,

l’ammiro là dove l’occhio

non vede,

e l’anima scruta ogni contorno

della scultura che danza

al levar del giorno.

È bella come il sole che cresce

nel pallore lieve,  

si veste di un velo

sottile,

trasparente alla vista,

come una leggera foschia.

Scura di notte sottile di giorno,

piano lascia scoperte

le linee precise di una Dèa.

Nuda mostra le grazie

di un nuovo mattino…,

e battezza l’emozione

con acqua che penetra

…questa preghiera.  (26)

La terra mi attende per la

più bella creatura.

Pensiero di un Dio in lei

scolpito,

colore di un idea in lei

per sempre cresciuta.

Dall’alto della montagna

che ora mi guarda,

dalla cima dell’Olimpo

dove ora mi comanda. (27)

Sua figlia mi fa compagnia,

mi prende la mano e mi insegna

la lenta carezza d’ogni forma

concepita.

Mi insegna a non confondere

il desiderio con l’amore,

solo per dirmi che il piacere

è di altro colore.

È una frammento scolpito

da madre natura,

una donna bella come

una Dèa,

perché mi detta una nuova

rima,

sul far del mattino

e al principio della sera.

Quando la poesia diviene

nuova preghiera. (28)

Una runa, una strofa, un geroglifico

della memoria,

per dirmi in un frammento di pietra

scolpita,

che l’amore e il suo scrigno….

…e la vita la sua rima. (29)

Nel corpo nudo di un ventre muto,

liscio come il sorriso che dona

vigore,

mi racconta del suo amore.

Tutto intorno tace ed acconsente,

ogni cosa che vedo è stata nel suo

ventre,

ogni elemento la guarda danzare,

la saluta e le fa sacrificio della sua

venuta.

Cantano in coro in questa primavera,

una rima come una preghiera

della mattina.

È profumo divino di mille fiori

di anime pie,

perché hanno venerato il corpo

di una Dèa,

appena scolpita in questa chiesa,

prima alba che non è ancora

mattina. (30)

(Prosegue...)